太多没有办法排解的烦恼，于是找个寄托。烟就是最好的媒介，把所有的悲辛交加都吸进肺里。

他站在窗口，灯把他的影子拉得老长，一半斜斜的印在地板上，另外一半则斜斜的印在墙上。他看着自己的影子，忽然间举起那支烟来，朝着它咧嘴笑了一下。

走进另外一个卧室，他试图探寻这间卧室里父亲的痕迹，不过似乎被母亲冲刷得十分干净了，所有父亲的物品，甚至他枕过的枕头，铺过的床单，盖过的被子，还有他的衣服

死亡多可笑，仿佛这个人从来没有存在过。

流年坐在床上，对面是窗户，窗帘都被老太太换过了，另外一幅，流年猜测这窗帘是一直都存在还是老人最近去置办的，他不由自主从衣服口袋里掏出烟来，点上，那长长烟杆的一端冒出薄薄的烟雾，他看着烟头被烧得发红的烟丝，淡淡的烟草气息淡淡被散在空气里。

流年觉得这屋里的空气快要把他挤压得无法呼吸，他站起来，这天儿不暖和，但他仍旧把窗子开得老大，夜里清冷的空气从窗口跑了进来，流年深长而饱满的呼进了一口原本属于外面的空气，仍旧觉得胸口堵得慌。那么堵，像胸口压了一块巨大的石头，然而那石头用肉眼没有办法看得到，假使他想努力把它移动、搬开，却发现妈的，石头在哪儿？